Продолжаем публиковать путевые заметки о нашем абсолютно авантюрном путешествии по следам Емельяна Пугачева.
Часть первая — здесь.
Часть вторая — здесь.
Часть третья.
Дорога на Мраково
«В палитре осени небрежной
Преобладает желтый цвет.
Считать оттенки безнадежно,
Иль безнадёжно, спору нет».
С такими мыслями мы едем,
Глазеем сплошь по сторонам:
То промелькнет листочек меди,
То штрих карминовый вон там…
Куда мы едем – всем понятно,
Лишь путь хотелось уточнить,
Но навигатор – черт невнятный
Пытается нас отклонить.
Мы вправо руль – кричит он: «Влево!»
Мы согласимся – он: «Назад!»
И командорша-королева:
Тогда сказала: «Смотрим, Влад!»
Полезли в карты и в компьютер,
Крутили, думали и вот…
«Пока наш навигатор шутит,
Пойдем вперед: туда и вброд…»
По счастью брод нам не попался,
Зато попался нам Авзян.
От пугачевских лет остался,
Хлопуша шастал там, буян.
Вполне приличная деревня,
Есть леспромхоз и магазин.
Завод тот самый, очень древний
Давно списали. Не гудит.
Покуда бродим по Авзяну,
Ввернем историю одну.
Кто нас кормил в дороге рьяно,
Кто лямку повара тянул?
О, Юля! Чудные грибочки
С картошечкой нам не забыть,
Скудны стихов простые строчки,
Теперь мы все твои рабы.
И если б только на второе
Годился светоча талант,
Любой бы ресторан устроил
Шеф-повар, если пожелать.
И снова едем по Авзяну,
И видим на пригорке храм.
Да, архитектор, видно, пьяный
Его построил – видно нам.
Там портик греческий изящный
И купол с колокольней есть.
Сей храм какой-то странный, зряшный,
В нем слово божье трудно несть.
Потом мы видели такие,
Простите, «храмы» и не раз.
Как бузина и дядька в Кие-
ве. Просто вырви глаз.
Ну, и маршрут определился,
Но отговаривают нас:
Еще водитель не родился,
Чтоб путь пройти. Тут нужен класс!
В душе Марины заиграло…
Авантюризм возобладал.
«В дороге приключений мало.
Кто нас салагами назвал?»
Назвали несколько отметок,
Из них запомнилось одно:
«На Мраково», как с того света.
Нам стало как-то несмешно.
Чудны башкирские дороги:
Они то есть, а то их нет.
К колесам бы приделать ноги,
Чтоб бороздить безбрежный свет.
Сначала ехали нормально,
Ухабы, рытвины – пустяк.
Кто так угробил гениально
Дорогу? Так не сможет всяк.
Потом и вовсе поплохело,
Но мы упрямо прем вперед.
Тут встречные: «Такое дело…
На Мраково! Вот верный ход».
«А до него?» «Да, верст сто двадцать…
Туда, и станет легче путь».
Пришлось проникнуться, собраться…
До Мраково дорога – жуть.
И снова ленты-серпантины,
То вверх, то вниз, туда, сюда.
Километраж-то видно длинный,
Ошибся встреченный чудак.
И снова поселенье видим.
Мы к людям: «Правильно идем?»
«Все верно. Бог вас не обидит.
До Мраково – тут сотня верст».
И едем, и встречаем… «Сколько?»
«Не больше сотни и чуток».
Мы мчим и мчим, и слышим только
Про Мраково. А где итог?
Что интересно, среди леса
Разметка, знаки, все путем,
Они спасают нас от стресса:
Раз люди есть, тогда живем.
Природа буйствует при этом,
Куда не обратишь свой взгляд.
И если б ехали мы летом,
То не увидели б. И зря.
Картины осени пленяют.
Готов остаться там навек,
И лисы ловкие сигают,
Им и не страшен человек.
На каждом склоне праздник красок,
Тех праздников не перечесть.
Деревьев свадьба с переплясом.
Ты хочешь счастья? Оно есть.
И все кончается. Дорога
Легла пред нами, как доска.
Так вот ты, Мраково! Как много
Узнали мы – не расплескать.
Теперь все проще: прямо, прямо,
А там: Башкирии финал!
Но ностальгируем упрямо
По бездорожью, кто бы знал.
Продолжение следует…
Фоторепортаж в прозе можно увидеть на главной странице проекта — здесь (не поленитесь пролистать страничку до конца)